uma tradução: T. S. Eliot

O hipopótamo

O hipopótamo grandão
Descansa a pança na lama
Se parece assim, firmão
Não passa de carne e sangue

Carne e sangue é fraco e frágil
Ataques de nervos medram
Já a Igreja não falha
Pois é feita sobre pedra

Erra o bicho às vezes débil
Prejuízos remoendo
Já a Igreja é indelével
Somando seus dividendos

O bichano nunca alcança
Na mangueira a manga alta
Mas pêssegos e romãs
Vêm à Igreja do além-mar

A voz do bicho excitado
Trai-se rude e desafina
Mas ouvimos, extasiada
A Igreja, a Deus unida

De dia dorme, o hipopótamo
Só à noite é que ele caça
Deus faz certo em linhas tortas
Dorme e caça a Igreja em Graça

O bichano bateu asas
Ascendendo das savanas
Em redor, anjos cantavam
Glória a Deus, altas hosanas

Sangue do Cordeiro o lave
Braços celestes o tenham
Entre os santos colocado
Harpa dourada tecendo

Branco o lavem como a neve
Virgens mártires ao lado
Ficando a Igreja na terra
Em fumos velhos rodeada

* * *

The hippopotamus

The broad-backed hippopotamus
Rests on his belly in the mud;
Although he seems so firm to us
He is merely flesh and blood.

Flesh-and-blood is weak and frail,
Susceptible to nervous shock;
While the True Church can never fail
For it is based upon a rock.

The hippo’s feeble steps may err
In compassing material ends,
While the True Church need never stir
To gather in its dividends.

The ‘potamus can never reach
The mango on the mango-tree;
But fruits of pomegranate and peach
Refresh the Church from over sea.

At mating time the hippo’s voice
Betrays inflexions hoarse and odd,
But every week we hear rejoice
The Church, at being one with God.

The hippopotamus’s day
Is passed in sleep; at night he hunts;
God works in a mysterious way–
The Church can sleep and feed at once.

I saw the ‘potamus take wing
Ascending from the damp savannas,
And quiring angels round him sing
The praise of God, in loud hosannas.

Blood of the Lamb shall wash him clean
And him shall heavenly arms enfold,
Among the saints he shall be seen
Performing on a harp of gold.

He shall be washed as white as snow,
By all the martyr’d virgins kist,
While the True Church remains below
Wrapt in the old miasmal mist.

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